Le temps passe

les lunes et les jours se ressemblent

comme des catastrophes

qui se succèdent des

morts des misères et des incompréhensions

des grands manques au bout de chaque nuit.

Il nous manque un nom

qui n’est plus prononcé dans nos foyers

il à déserté la plaine et la montagne en souffre

Les enfants ne l’on jamais prononcé

c’était la paix disait le vieux berger.

L’harmattan souffle

les irondeles les criquets tombent

le soleil coule les horizons

et la nuit conduit la marche

vers les jours de canicule.