Page par page le temps de la vie

passe écrit par l’encre de nos mémoires

et par le stylo de nos peurs

un livre de nos douleurs dans les archives

suspendues dans la lune.

Devrais-je m’habiller du doute pour

brûler le soupçon de la  ruse de satan

les horizons je les ai exploré

feuilles par feuilles par le goût

du vent dans mes cheveux.

Je devrais peut-être

coudre les nuages et boire l’eau de mes yeux

pour cueillir une brasse de vent

dans la coupe de ma mémoire.

l’univers en est la face

l’horizon sa porte

sa terre le champs des étoiles

et la lune sa chef par la serrure

du temps.