Comme lui-

le soleil brûle toujours son feu

Toutes les fois que mon désir

stérile le désert par la porte du néant

n’est que la lance du jour bataille le vent

la dune.

Un scorpion?

je dis un jour

j’aime en lui la gratuité de son

venin j’aime Eve pour lui

Naturaliste est son jour.

Colère qui n’est ni sourire ni pensée

image mais corps d’un feu qui brûle

qui déchire le regard

la main qui frappe la souillure.

Douleur qui n’est ni image ni pensée

mais âme qui se déchire

est-elle la main ultime

où la vie vacille dans la lie de la nuit

la nuit sans retour?

Rose qui épelle ses légèreté

Rose qui parfume ses vents

Rose qui étale le soleil.

Fugacité d’un rayon au bord de la fleur

Rose le soleil lit châle des regards

couleurs arc de plaisir.

tu es face aux malheurs

de ce siècle qui décline des nuages

sombrent comme des douleurs pétrifiés

dans la mémoire des anciens

toujours au bord des pleures .

Comment dire au vent

jusqu’où vont ses frontières

je suis l’errant qui ignore où

commence et jusqu’où s’arrête le jour.

Face au malheur le continue

face à l’horizon les filets des nuages

pétrifiés dans la douleur

que disent-ils les anciens?

Comment raconter au feu son mystère

quand il brûle sa propre perplexité

resterais-je dans les flammes

Vers où aller

le ciel est haut la terre est basse.