Moi je ne me réveille même pas le soir

Je cours mes rêves comme la route qui descend

Je voudrais ma monture pour parcourir le monde.

Je ne cherche que la route

Je veux la descente

je collecte le vent et sème la poussière

J’attends des nouvelles du puits

et parler à la polie et au fils de la chèvre.

Les chameaux passent

Et les chacals glapis

Le sable roule les vents

Comment la nuit respire

la poussière et le soleil tarde

les retours.

Je voudrais lire les écritures

celles là que la dalle à conserver

Je voudrais lire la trajectoire des étoiles

Les archives de la lune

Et les feuillets du soleil

Avec ma mémoire.

Quand j’étais berger

je notais sur l’écorce de l’horizon

des mots des vocalises des sphères

d’ailleurs des sons des étoiles

et les pleurs des chameaux

sur la peau de chèvre.

Lorsque j’étais écolier

je regardais par la fenêtre

aussi loin que je pouvais

les nuages les horizons étaient

plus intéressant que le cour de morale.

La peur n’est même pas

une option dans un pays où

les tempêtes de sable couvre

les nuages rien que le manque

de l’eau aucune mer n’est en vu.

Chaque larme est le témoin

D’une tempête qui à fait mal aux yeux

Qui à tromper nos douleurs

Seulement pour nous endormir.

Que faire si la tempête arrive

Fuir où rester

que faire si la horde débarque

Car ils ont soif et ils ont faim

Du sang de nos mémoires

Que faire de la nuit qui tombe.

L’ ére de la machine

bientôt les machines parlerons

chacune sa langue

elles sont dociles et plus fortes

que l’homme elles boivent nos mémoires

et mangent nos esprits.