Comme lui-

le soleil brûle toujours son feu

Toutes les fois que mon désir

stérile le désert par la porte du néant

n’est que la lance du jour bataille le vent

la dune.

Un scorpion?

je dis un jour

j’aime en lui la gratuité de son

venin j’aime Eve pour lui

Naturaliste est son jour.

Colère qui n’est ni sourire ni pensée

image mais corps d’un feu qui brûle

qui déchire le regard

la main qui frappe la souillure.

Douleur qui n’est ni image ni pensée

mais âme qui se déchire

est-elle la main ultime

où la vie vacille dans la lie de la nuit

la nuit sans retour?