Les chômeurs gardent le mur

l’ombre des acacias

ils sont grand et fort mais

nonchalant ils dans leur démarche

ils attendent toujours qu’une solution

tombe du ciel mais pour eux le ciel est haut.

Le retour

Toutes les routes sont empruntés

les fils les caravanes

chacun traverse son monde

de haut en bas.

La saison sèche assèche nos yeux

elle lèche les cornes des zébus

et plie les lits des rivières

dans leur tapis de poussière

Elle raccourcit le ciel

comme le pan du toungout de ma mère.