Hier encore le déchirement

de l’absence

Le chatoiement du temps

Par le fouet de la misère

l’exile glisse sur chaque mémoire

Fatale tristesse dans ma main.

Comme des voyageurs figés dans leur marche

Le vent les étoiles avancent chantant la nature

les chemins les montagnes hébergent la fougue de chaque

élément

Les nuages surpris tombent sur les sommets

Tel des idées noires assoupi dans la mémoire.

O terre de sang

Tes larmes coulent chaque jour

o la vie trisse des nomades

L’homme ne connait plus sa mère

Il apporte aux cérémonies du thé des scorpions

Au pays où le soir coule.

Te voilà plantée

dans mon âme

Tristesse que je hais…