Eau du sous-sol de nos larmes
Du sang par la terre brûlée
Espoir contre eau et sang
contre la soif
Jaillit la douleur des vignes de l’oubli
Eau et lait de nos mères en quel honneur
D’hommes libre et de terre labourée
Pacte d’alliance entre le hibou et le crocodile
Quelle foi nous manque
Chair à la braise terre aux blessures profondes
Nous signons l’arrêt de mort.
Chaque dire vient avec sa logique.
Chaque petit phacochère a son odeur.
Parfois les absents sont là
Parce qu’ils vivent dans l’esprit
Parce qu’ils se souviennent de nous
Mêlant tristesse et joie
Parce qu’ils sont absent ils reviennent la nuit
Et toujours au regret ils manquent aux vivants
et puis le temps faisant son chemin
le vent emporte leur nom.
Le varan gonfle son torce
pour paraitre plus grand.
Le caïman n’est pas le seul
habitant du fleuve.
Chose plus pressente que le jour
Retroussant en nous la patience
D’un cri à la mort au silence de la tombe
Echos arraché d’une voix tremblante
Ou chaque attente un calvaire
Entre deux soubresauts.
Chaque paysage est le reflet
de ses saisons.
Si tu veux traverser le désert
il faudrait connaitre l’emplacement des puits.
Pénétrer d’avantage
le coeur de la nuit
Au fond des nuages
Les brousses étalées
a vif les cigales
et les grillons qui s’éternisent
la nuit se veut seule
Dans sa propre marche.