Chose plus pressente que le jour
Retroussant en nous la patience
D’un cri à la mort au silence de la tombe
Echos arraché d’une voix tremblante
Ou chaque attente un calvaire
Entre deux soubresauts.
Chose plus pressente que le jour
Retroussant en nous la patience
D’un cri à la mort au silence de la tombe
Echos arraché d’une voix tremblante
Ou chaque attente un calvaire
Entre deux soubresauts.