Que la victoire des mots assiste

Ma parole et mon sommeil

Que ma parole réfute l’allégeance au complot

Ma demande est licite

Le son du verbe vibre dans les soleils

le désir rejoint ma voix.

Les sillons désespéraient

des routes transversales

Dévêtues par la foire

des arbres sans racines qui boudaient

Mais l’homme tel une tisseuse

Cherchait une image autre que la désolation.

Tous ces cris

Tous ces vents raclaient les fonds

éclaboussaient les mémoires

Avec les caprices des saisons

et les ombres protégeaient les montagne

de la vapeur de toutes colères.

Dans la corbeille des mots il parlait

de la dégénération des peuples

Dans le fond des nuits il pleurait sur ses amours perdus

Dans les bras du silence il posait des questions

A la crié des dires il tombait en écho.