Le tourne tête des saisons

L’ivresse des tornades

perce le silence

Le regard ne sais plus

Comme un crépuscule

Chaque plaine chante son présage.

Moutonner comme des voiles

sur un fond bleu

Les nuages passent

leur route pourtant tous les regards

les suivent comme les papillons

dans un parterre de fleurs

Ils vont de fleurs en fleurs.

Une ombre tire l’horizon

dans une cuvette

Et l’ivresse de toutes les nuits

La solitude perce le tympan

Le coeur marche en reculons

Comme la marche du siècle dernier.

Que devient le désir des hommes

debout comme des sentinelles

A côté de leur misère

Et la réflexion adossée à la montagne

Comme des racines brûlées.