Le vent violent du désespoir

Souffle dans l’ombre des douleurs

masqué à peine par un nuage furtif

Pas de suicide mais presque

Partout le péché originel

Comme un briguant dans les consciences.

L’ombre se fige

Il règne une odeur fétide

D’impatience et de peur

De ruse et de folie

A chaque passage de lune.

Le matin arrive

le midi dans les regards

Au lever du jour chaque souffle

Vient avec son horizon

Que sont devenus les mots

les cris d’amour et d’espoir.