Au banquet de l’âme

le désir est claire les nomades

auront parlé en vain de l’histoire

du monde de leur monde

qui donne la parole à la nature

la réponse est dans les vents et le temps.

Les morts ne témoignent plus

ils sont devenu terre et poussière

chaque souvenir de leur vie s’est envolé

ici et là

comme les vents de la saison passée

jusqu’au dernier rassemblement.

Hier au matin j’étais en pleurs

j’ai cassé ma canne

par terre la trace de ma douleur

le vent la transformait en souvenir

et comme si montait une prière

j’étais un homme qui deviendras poussière.

Les fleuves coulent

les rivières abreuvent

les sources murmures

par la rosée la rose parfume.