Gloire à toi ö majesté

maître des cieux de la terre

de mon âme des étoiles

de coeur toi qui ne marche pas

dans du probable mais qui guide le jour et la nuit

qui tient la vie et la mort je t’implore.

Ce conteur doit continuer à multiplier les trous

dans la langue du vent

la terre a-t-elle besoin du sang pour

comprendre l’eau?

Alors buvons le vent pour la fraternité du temps.

Le temps embarrasse le jour

Le vent fouette les sommets

autour d’une charogne les vautours

se déchainent fracas des crânes

et verbe se théâtralise.

LE papillon est passé

le vêtement d’or et d’argent

qu’il revêt il passait les ombres

mon regard enchanté le suivit

cette nuit a la plaine lune

mon âme libre devient encre des nuages.

Tu n’es ni un caillou

ni un croissant de lune

Seulement une plume

que le vent emporte

chaque matin.