Illusion de vent du sable

est l’automne le Printemps

ces cloches suspendues au sommet

de nos pensées par la pluie brisée le rocher

dans les terres de l’horizon.

Voici le lion qui avance

cependant ses yeux n’éjectent pas des flammes

où cette légende vivante a-t-elle pris le large

savane sous sa domination des proies

qui disparaissent le vent dans sa crinière.

Le destin roule la ronde

serait-ce la langue du désespoir

dans le désir la pensée humaine.

De ce rocher coule ma douleur

sur la plaie de mon âme

et dans mon coeur

peut-il me faire ombre

à mes malheurs.