La frontière est net

au bout de mon regard

un horizon vide un nuage

au loin qui je crois est stérile.

Ils courbent l’échine

ils sont fatigués

mais la colère les fait tenir

ils n’ont pas d’horizon leur jardin

se réduit au bout de leurs pieds.

La pluie était

l’eau coulait et la plaine verte

la faune au rendez-vous

des rassemblements de l’année.