La couleur de tes jours n’a pas

d’importance ni celle de tes mots

Mais l’huile de tes coudes

Voilà ce qui nous intéresse

D’autant plus l’envie nous prends

Comme une autre nature.

La Tête qui tourne j’attendais

l’accomplissement des promesses

Un manque nostalgique

dans ma mémoire souffle les vents

Je regardais en arrière

je ne vois que la poussière.

Les cahiers de la mémoire

Sont ouverts à la page sept

Où il est écrit Par le sang des victimes

Le macabre décompte de leurs misères

de nos douleurs

et de leurs yeux ouverts sur l’horizon

comme des fenêtres donnant sur la honte

coule des larmes de chagrin .

Il y a aussi le souvenir

Avec sa grand tristesse du passé

et la nostalgie qui l’accompagne

Et tous ces malheurs qui joue de la guitare

sur notre douleur.