Sa crinière décor les salons

Sa tête gronde dans les souvenirs

Et sa légende se fait vieille

Et toutes les révolutions rêver

Restent des vagues impressions

le lion est mort.

Alors qu’est-ce que le regard

Peut-être La vision multiplier

Venue des yeux où du coeur

Par les ailes de l’esprit

Qui génère les mondes.

Poète  du clair de lune

Nous chante les étoiles

La fête du vent et la dense de la pluie

La légèreté de chaque souffle

Qui dessine ces lignes.