Le grand péché

se love dans les esprits

comme un animal

Cultivant la discorde

Comme un tyran qui

saccage la cité.

Le vent violent du désespoir

Souffle dans l’ombre des douleurs

masqué à peine par un nuage furtif

Pas de suicide mais presque

Partout le péché originel

Comme un briguant dans les consciences.

L’ombre se fige

Il règne une odeur fétide

D’impatience et de peur

De ruse et de folie

A chaque passage de lune.