épuisé par succession des lunes

Les saisons montent l’horizon

Et à la fin de chaque été la mort

est en attente

comme l’écorce au tronc

inséparable.

Le feu de son amour le dévore

La vie l’auréole d’un éclat sombre

épuisé par sa marche et le désir

sans fin de grandir

Il tombe dans l’attente.

L’homme mâche sa colère

Un mage récitant des psaumes

Ballotté entre le doute et l’envie

L’inquiétude le gangrène

comme un remords dès sa venue

Le feu des faux espoirs le dévore.