O maître dites-moi une parole de paix

Pas de magis ni des cris de joie

Pas de gloire ni de clan

Mais le fleuve même du bonheur

Et vol mon petit papillon par toutes les fleurs.

Les chèches de midi proclamaient

la dignité la beauté volée au tournant

ils forçaient le respect de chaque sommeil

Et donnaient à chaque heure son compte de patience

Chaque matin un témoin

Chaque saison une main tendue.

L’homme cherchait ses racines

Là où la terre pleurait ses enfants

Là où le ciel pleuvait ses déboires

Chaque vent une épée

Chaque soif une mort

L’homme redoutait de rouiller

Et son voyage se ferait dans la douleur.