Tous ces cris

Tous ces vents raclaient les fonds

éclaboussaient les mémoires

Avec les caprices des saisons

et les ombres protégeaient les montagne

de la vapeur de toutes colères.

Dans la corbeille des mots il parlait

de la dégénération des peuples

Dans le fond des nuits il pleurait sur ses amours perdus

Dans les bras du silence il posait des questions

A la crié des dires il tombait en écho.

Les rides s’inquiétaient sur les dunes

Dévêtues par le vent

Des arbres inexistants  s’ouvraient au regard

mais l’esprit cherchait la verdoyante allée

Tissait les nuits la délicate envie

d’une rosée fraîche.