Dans les moulins de l’âme
La troupe des mots se bouscule
Dans le secret d’intime conviction
étalait la vie comme un ruban toujours plus long.

La nuit des orages est longue
N’ont pas par temps de pluie mais
des attentes vides
Une eau propre qui doit étanchée la soif
Un soleil qui s’enrhume de notre désespoir
Tout n’est que regard au aguets.

Loin des murmures qui soulève les vents
Des nuages enrubannant le ciel
La joie des cigales différait les saisons
Le mépris des douleurs secouait toutes les montagnes.

Dans les vapeur du désespoir
Dans l’étreinte D’une bouche ouverte
Le conteur disait
Le poids virile des mots
Comme une tempête des fonds océaniques.