Sous les feuilles de l’automne

Les couleurs les parfums se souviennent

Ce qui reste du printemps est une joie oubliée

L’humus ne veut porté que la tendresse de la naissance

Le sous-bois somnole dans sa léthargie de silence

Et ne se souvient que de la fleur la mère de la graine

En prélude au délice du matin

Les oiseaux chantent le bonheur de la vie

La vielle racine est tout étonnée de tant de rires a ses côtés.